Mauer-Passagen
Grenzgänge,
Fluchten und Reisen
1961-1989
46 Geschichten und Berichte von Zeitzeugen
368 Seiten, viele Abbildungen, Mauer-Chronologie, Ortsregister
Reihe Zeitgut Band 19
ungekürzte Taschenbuchausgabe
ISBN 978-3-86614-171-1
9,90 EUR
Zum Buch
In den frühen Morgenstunden des 13. August 1961 mußten die Menschen in Ost- und West-Berlin fassungslos zusehen, wie zwischen ihnen, quer durch die gesamte Stadt, eine Mauer entstand. Bewachte Baukommandos legten Stacheldrahtrollen aus, rissen das Straßenpflaster auf und begannen mit Steinen und Mörtel eine Mauer zu errichten, bis sie selbst dahinter verschwanden. Damit war in Berlin das letzte Schlupfloch zwischen Ost und West geschlossen. Endgültig war der eiserne Vorhang niedergegangen, 28 Jahre blieb er verschlossen.
Beiträge
von Zeitzeugen aus Ost und West vermitteln ein vielschichtiges Bild jener
Jahre. Die Texte werden durch Fotos und Dokumente der Autoren bereichert.
So enstand ein spannendes und informatives Zeitdokument der jüngeren
Geschichte.
Leipzig,
Sachsen, damals DDR - Köln, Rheinland;
August 1973 - Frühjahr 1974]
Helga
Brachmann
Angst
"Was
für ein gemeiner Scherz", war mein erster Gedanke. Was hatte
die Männerstimme eben am Telefon gesagt? - "Ihre Tochter Barbara
ist in die Bundesrepublik geflüchtet."
Das konnte doch nicht wahr sein! Wie sollte ein junges Mädchen den
Stacheldraht, die Selbstschußanlagen und die Mauer überwinden?
An der Grenze wurde doch scharf geschossen! Und ein Schlupfloch im Eisernen
Vorhang gab es doch auch nicht! Republikflucht im Jahr 1973 - das war
lebensgefährlich, das war strafbar, auch für Mitwisser und Helfer.
Dann hatte der anonyme Anrufer hinzugefügt, Barbaras Freundin sei
auch geflohen, ich solle der Mutter Bescheid geben, er wußte die
Adresse. Ach ja - langsam konnte ich meine Gedanken ordnen -, ich hatte
nach seinem Namen gefragt, er aber hatte stattdessen das Gespräch
mit den Worten beendet: "Barbara läßt Sie grüßen,
Sie sollen ihr nicht böse sein und sie hätte Sie sehr lieb!"
Das war eine typische Redewendung meiner Tochter, keine Frage. Wieder
und wieder nahm ich die kurze Mitteilung zur Hand, die ich abends auf
der Flurgarderobe gefunden hatte: "Bleibe übers Wochenende bei
Joachim, komme übermorgen zurück. Tschüs! Babs."
Joachim war ihr Freund, er besaß kein Telefon. Hoffentlich war meine
Tochter dort, am anderen Ende der Stadt!
Qualvolles Grübeln bis zum Morgen. Oder war Bärbel gar einem
Verbrechen zum Opfer gefallen und der Täter wollte mich durch seinen
Anruf auf eine falsche Spur führen?
Wie oft hatte ich meine Jüngste gebeten, sich nicht von Fremden im
Auto mitnehmen zu lassen. Oder sollte gar dieser Rheinländer eine
Flucht organisiert haben?
Barbara hatte mir von einem "tollen West-Mann" vorgeschwärmt,
den sie in einer Gaststätte während der Leipziger Frühjahrsmesse
flüchtig kennengelernt hatte. Aber der Mann sei katholisch und verheiratet,
habe auch drei Kinder. Es war doch unmöglich, daß dieser Kaufmann
ein junges Mädchen unterstützen, geschweige denn aufnehmen konnte!
Was wollte Bärbel allein in einem anderen Land, ohne einen Pfennig
Geld? Oder hatte sie ihr Sparbuch geplündert?
Aber der Umtausch brächte ja viel zuwenig‚ um sich eine Existenz
aufbauen zu können! Und zu meinem Bruder konnte sie doch auch nicht
gehen‚ die Wohnung war zu klein und mir wäre es schrecklich
peinlich gewesen, wenn Bärbel meine Verwandten um Unterstützung
gebeten hätte!
Hier war das Zuhause meiner Tochter, hier begann in wenigen Tagen das
Medizinstudium‚ das sie so hartnäckig angestrebt hatte! Hier
lebte ihr Freund, der junge Arzt Joachim! Und was würde diese Flucht
für meine anderen Kinder und mich bedeuten? Berufliche Nachteile?
Oder gar Haft?
Gut, ich hatte nichts geahnt‚ aber ob man mir das glauben würde?
Brachte man gar den kurzen Besuch bei meinem schwerkranken Vater in Stuttgart
mit Bärbels Verschwinden in Zusammenhang? Aber - da war keiner!
Fünf Monate waren seitdem vergangen. Konnte man mir daraus einen
Strick drehen?
Und was würde nun aus meiner neuen und interessanten Tätigkeit
an der Hochschule für Musik in Leipzig werden? Ich hatte nur die
mündliche festversprochene Zusage. Wenn sich Barbaras Flucht als
Tatsache erweisen würde‚ nähme mich kein staatliches Institut
als Lehrkraft. Nur gut, daß ich die jetzige Stellung im Theater
als Repetitorin noch nicht gekündigt hatte!
"Also doch, ich habe Babs schon seit einer Woche nicht gesehen",
stieß Joachim am nächsten Morgen wütend hervor.
Verblüfft fragte ich: "Was heißt hier also doch?"
"Ein anderer Mann, natürlich! Hab ich's doch geahnt!" Mehr
war aus dem jungen Mann nicht herauszubringen.
Was für ein Mann? Bärbel hatte viele Verehrer. Ob es der Rheinländer
war, dieser "tolle West-Mann", dem ich damals beim Anruf zur
Zeit der Frühjahrsmesse den Umgang mit meiner Tochter auszureden
versucht hatte?
Barbara wußte doch, wie hart unerlaubter Grenzübertritt bestraft
wurde! Ihr war auch klar, was diese Flucht für die übrige Familie
bedeuten würde. Sie hatte mir ja selbst in allen Einzelheiten von
der Verhaftung einer Kollegin erzählt, deren Freund in den Westen
verschwunden war.
Wie mußte ich mich jetzt verhalten? Die Arbeit hatte meine Tochter
gekündigt, da würde man so schnell nichts merken - aber sie
war doch eingeschriebene Studentin! Es würde sehr auffallen, wenn
jemand das Medizinstudium nicht antrat. Verheimlichte ich Bärbels
Verschwinden, machte ich mich der ,Beihilfe zur Republikflucht' verdächtig.
Nach reiflichem Überlegen, etwa 24 Stunden nach dem anonymen Anruf,
benachrichtigte ich das nächste Polizeirevier und beschrieb die Ereignisse.
"Da müssen Se 'ne Vermißtenmeldung aufgeben! Aber ich
sag's Ihnen gleich, wenn wir jedes junge Mädchen suchen wollten,
das mal nachts nicht heimkommt, hätten wir viel zu tun. Hab'n Se
'ne Garage? ... Ja? Sehen Sie dort nach! Hab'n Se 'nen Keller? ... Ja?
Auch dort suchen! Schließlich gibt es ja auch bei uns Verbrechen.
Hab'n Se noch mehr Kinder? ... Ach, alle erwachsen? Na, dann fahr'n Se
hin und fragen dort erstmal, auch die Freunde der Vermißten fragen,
dann könn' Se wieder anrufen!"
Es war am späten Nachmittag des Sonntags, da würde ich die jungen
Leute kaum alle antreffen. So bestellte ich die Taxe für den nächsten
Morgen 6 Uhr. Quer durch die Stadt fahrend, befragte ich Kinder und Schwiegerkinder,
auch Bärbels Freundinnen. Nichts. Keiner wußte etwas.
Die Arbeit und die Konzentration darauf fielen mir schwer, immer wieder
rollten mir Tränen aus den Augen - gegen meinen Willen. Endlich,
am Abend, verschaffte mir ein Anruf meines Bruders aus Stuttgart etwas
Erleichterung.
"Ich wollte es anfangs gar nicht glauben, aber deine Jüngste
ist auf irgendeine geheimnisvolle Weise über die Grenze nach West-Berlin
gelangt. Sie rief hier an, ich soll dir sagen, es ginge ihr gut, und sie
ließe wieder von sich hören!"
"Hast du die Adresse?"
"Weiß ich auch nicht, hat sie nicht nennen wollen!"
Meine Tochter lebt! Kein Verbrechen! Doch - wie ging es jetzt weiter?
Ich rief dieses Mal auf dem Polizeipräsidium an und meldete, was
ich von meinem Bruder erfahren hatte. Bereits zwei Stunden später
stand ein Eilbote vor der Tür, und ich wurde für den nächsten
Vormittag zu einer Vernehmung bestellt.
Eine nicht endenwollende Fragerei und immerzu dasselbe in diesem kalten,
grau-kahlen Raum! Als Mutter müßte ich doch wissen, mit wem
meine Tochter Umgang hatte.
"Ich kontrolliere nicht eine 23jährige! Außerdem bin ich
bei meinem Beruf oft abends nicht zu Hause!"
Aber dieses Argument beeindruckte den hartnäckigen Frager keineswegs.
"Weshalb hat Ihre Tochter unsere Republik verlassen? Mit wem hatte
sie im Westen Kontakt? Wer gab ihr die Anweisungen zur Flucht? Wer hat
ihr geholfen? Wie war der Fluchtweg?"
Und immer wieder meine Antwort: "Ich weiß es doch auch nicht!"
Man drohte mir, vor Gericht würde man meine Mitwisserschaft schon
herausfinden, und ich sei mir doch wohl im klaren darüber, was unerlaubter
Grenzübergang, Landesverrat oder gar Spionage meiner Tochter für
mich bedeutete?
In meiner Not äußerte ich die Vermutung‚ daß vielleicht
der verheiratete West-Mann hinter der Flucht stecken könne. Ich erzählte,
daß ich am Telefon den Rheinländer gebeten hatte, sich von
meiner Tochter zurückzuziehen, und daß wenige Wochen später
ein Päckchen aus Köln gekommen sei. Daraufhin hatte ich brieflich
meine Bitte wiederholt, sich nicht mehr zu melden.
"Dann kennen Sie also den Mann! Wie heißt er? Wo wohnt er?"
"Ich habe den Mann nie gesehen, ich weiß es nicht!"
Meine Tochter Barbara mit ihrem "West-Mann" Silvester 1973/74.
Es war der erste Jahreswechsel, den sie nach ihrer geglückten Flucht
im Westen erlebte.
"Das
sagen Sie immerzu! Wie können Sie einen Brief geschrieben haben‚
wenn Sie Namen und Adresse des Mannes nicht kennen?"
"Ja, natürlich!" Zum Glück fiel mir ein, daß
ich seinerzeit die Anschrift des Absenders auf dem Packbogen abgeschrieben
hatte, um den Brief abschicken zu können.
"Und wo ist die Adresse?"
"Ich habe sie nicht aufgehoben! Barbaras Freund wollte sie heiraten.
Da fand ich es nicht gut, wenn ich die Anschrift eines anderen Verehrers
in unser Verzeichnis geschrieben hätte. Aber vielleicht ist das Packpapier
noch im Keller?"
"Na, das haben wir gleich!"
Und nun fuhren zwei in Zivil gekleidete Männer mit mir in meine Wohnung.
Der gesuchte Packbogen fand sich schnell. Fast gleichzeitig kam die Post,
ein Eilbrief.
"Das ist Bärbels Schrift", entfuhr es mir. Ich mußte
den Brief im Beisein der Fremden öffnen und lesen, dann nahmen sie
mir das Schreiben weg. "Liebe Mama", hatte da gestanden, "sei
mir nicht böse, ich hab' Dich sehr lieb. Mir geht es gut. Ich melde
mich wieder! Babs!"
Der Poststempel ließ deutlich Köln erkennen, ein Absender fehlte.
Nun wurde das Packpapier geglättet - und richtig, der Mann wohnte
in einem kleinen Ort nahe Köln.
"Da haben wir ja den Jugendfreund", spottete einer der Männer.
Mir war nun auch klar, daß der Verheiratete hinter Barbaras Flucht
steckte. Wieder und wieder versuchte ich, die beiden herumstehenden Männer
zu überzeugen, daß dieses Verschwinden doch nichts mit Politik
zu tun hatte. Junge Mädchen seien zu allen Zeiten durchgebrannt,
wenn es um die große Liebe ging.
"Das überprüfen wir noch! Von jetzt an übergeben Sie
uns jeden Brief Ihrer Tochter! Sie dürfen ihn aber vorher öffnen
und lesen!" Dann wurde Barbaras Zimmer versiegelt.
Endlich war ich allein! Vor Angst war ich kr
ank! Die Gerichtsverhandlung! Auch war mir der Gedanke, daß mein
Kind sich nun wahrscheinlich als Geliebte aushalten ließe, entsetzlich.
Angst hatte ich auch vor dem Gefängnis. Bestraft sollte ich werden
für etwas, das ich weder gewußt noch veranlaßt hatte!
Ich brachte keinen Bissen herunter, nachts fand ich keine Ruhe.
Wochen vergingen‚ dann durchsuchten zwei Frauen Bärbels Zimmer.
Sie beschlagnahmten die Möbel, die Bücher, die Kleidung, den
Plattenspieler, das Radio. "Das wird alles von uns abgeholt!"
"Darf ich denn gar nichts behalten? Schließlich sind das die
Sachen meiner Tochter, das meiste hat sie doch von mir!"
"Sie können die Möbel von uns kaufen! Alles andere kommt
weg!" - So schrieb ich einen Scheck aus und "erwarb" dadurch
die Schrankwand und den Couchtisch.
Dann begann das Durchwühlen der Einrichtung. Man fand Bärbels
Adreßbüchlein, holte das noch unverbrannte Papier aus dem Ofen,
leerte den Papierkorb aus. Jedes Zettelchen, jeder alte Briefumschlag,
jede Notiz - alles wurde gelesen.
"Wer ist das? Was bedeutet diese Abkürzung? Von wem ist diese
Postkarte? Wer ist Häschen?"
Eine qualvolle Fragerei!
Das Sparbuch wurde gefunden. Vor einem Monat war eine größere
Summe abgehoben worden.
"Aha, da hat also Ihre Tochter ihr Geld abgehoben, um es im Westen
zum Schwindelkurs umzutauschen!"
"Aber nein, Barbara hat das Geld ihrer ältesten Schwester zum
Möbelkauf geborgt!"
"Das kann ja jeder behaupten! Beweise?"
Froh war ich, daß meine Tochter mir seinerzeit das formlose Blatt
gegeben hatte, auf dem meine Älteste sich verpflichtete, monatlich
500 Mark zurückzuzahlen.
"Und jetzt zahlt Ihre große Tochter an uns die Raten. Uns gehört
jetzt das Sparbuch! Name und Adresse?"
Endlich ging man, das Zimmer wurde erneut versiegelt. Meine Furcht blieb
und quälte mich weiter.
Nach einiger Zeit wurde Barbaras Zimmer ausgeräumt‚ bis auf
die Möbelstücke, die ich "gekauft" hatte. Zu meinem
Schreck gaben mir die Männer den Schlüssel nicht, sondern schlossen
ab und steckten ihn ein.
Ich protestierte. Barsch wurde ich zurechtgewiesen: "Nichts da, den
Schlüssel müssen wir im Rathaus abliefern!"
Also, auf zum Wohnungsamt. Ich dachte, ich höre nicht recht: "Den
Schlüssel behalten wir und weisen Ihnen eine Person in das freigewordene
Zimmer ein!"
Das hatte mir noch gefehlt! Ein fremder Mensch in der kleinen 2-Zimmer-Wohnung!
Ich führte an, daß ich täglich auf dem Instrument üben
müsse, daß ich oft zu Hause mit Kollegen probte. Und da hatte
ich Glück! Mein Gegenüber erinnerte sich jetzt, daß ich
Pianistin war und nach einigem Hin und Her bekam ich dann Bärbels
Zimmerschlüssel zurück.
Die versprochene Arbeit an der Hochschule erhielt ich nicht. "Wir
wissen schon Bescheid!" So empfing mich der Prorektor. "Und
im übrigen wird diese Stelle mit einem Gesellschaftswissenschaftler
besetzt! Mit der Republikflucht Ihrer Tochter hat das nichts zu tun. Wir
sind doch keine Nazis, bei uns gibt es keine Sippenhaft!"
Nun, ich wußte es besser ...
Herbst, Winter, Frühling verstrichen. Da flatterte mir Barbaras Heiratsannonce
ins Haus. Aus Köln! Mit dem tollen West-Mann! Erstaunlich, wie schnell
es mit der Scheidung gegangen war.
Ich schickte die Anzeige an das Polizeipräsidium mit der Bemerkung,
nun sei es wohl erwiesen‚ daß es sich bei der Flucht meiner
Tochter um Liebe gehandelt habe. Ich hörte nichts mehr! Ich begann
aufzuatmen.
Nach neun Jahren machte eine Amnestie Bärbels Besuch hier möglich.
Als junges Mädchen war sie fortgegangen, nun hatte sie zwei Kinder
an der Hand!
Wie die aufregende Flucht im Kofferraum über die Grenze verlief,
zugedeckt mit Stroh, das erfuhr ich erst nach dem Fall der Mauer.
Heute liegen die geschilderten Ereignisse 31 Jahre zurück. Aber wenn
ich an die Zeit nach Barbaras Verschwinden denke, davon erzähle oder
darüber schreibe, fühle ich immer noch die Beklemmung, die Sorge,
die Furcht und die ANGST von damals.
(In "Mauer-Passagen" ist noch eine Geschichte von Helga Brachmann veröffentlicht. Darin schildert sie unter anderem, wie sie ihren Sohn Christian Kunert, genannt Kuno, Mitglied der Klaus Renft Combo in der "Magdalene", dem Staasi-Untersuchungsgefängnis in Berlin, besuchte. Nach sieben Monaten durfte sie ihn am 16. August 1977 zum ersten und einzigen Mal sehen und sprechen.)
Ein Mauerloch
bei Berlin-Staaken, nicht weit von unserem heutigen Wohnsitz auf der Westseite.
Von dort sind es nur ein paar hundert Meter zu unserer vertrauten Umgebung.
(Foto von
Rudolf Bentz aus "Die Demonstration")
[nach
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